Ольга Сербина

Мужчина наклоняется ближе. Холодный голубой свет скользит по его лицу, а в глазах вспыхивает что-то опасное. От него хочется бежать. Но именно перед ним мой отец прогибается так низко, как ни перед кем. — Увези меня отсюда… — голос дрожит, но я заставляю себя договорить. — Я заплачу. Он усмехается. Медленно. Хищно. — И чем…